El primer sonido fue el de la llave en la cerradura.Un capricho elegante y caro que no encajaba en la tranquilidad de una tarde de martes. Mi corazón no solo dio un vuelco; sentí como si se detuviera, se quedara paralizado, y luego volviera a latir con una sacudida tan violenta que me dejó sin aliento.
Me quedé paralizado. Todo mi mundo se redujo al sonido de la pesada puerta principal abriéndose.
Se supone que debería estar en Londres.
Eso era todo en lo que podía pensar. Londres. Hasta el jueves. Dijo jueves.
“¿Sarah?”
Su voz. Alexander Montgomery. No fuerte, pero sí aguda, rompiendo el silencio de su ático de 50 millones de dólares como el bisturí de un cirujano.
Era la misma voz que negociaba acuerdos multimillonarios, la misma voz que, la semana pasada, me había informado cortésmente de que me había saltado un punto en la barandilla de cristal de la escalera.
Mis ojos se desviaron hacia abajo. Hacia mi camiseta gris desteñida, subida hasta arriba. Hacia la boquita perfecta, como un capullo de rosa, aferrada a mi pecho. Hacia mi hija, Isabella. Mi secreto.
Mis guantes de goma amarillos, reliquias de mi otra vida, estaban bajados hasta mis muñecas, un contraste grotesco con el tierno momento.
El golpe sordo de su maletín de cuero italiano contra el suelo de mármol resonó en la cavernosa habitación.
Me apresuré a bajarme la camisa, mis movimientos frenéticos y torpes. Isabella, perturbada, dejó escapar un pequeño gemido de protesta.
—Señor Montgomery —balbuceé con voz lastimera. Intenté ponerme de pie, pero mis piernas estaban como agua. Estaba atrapada en su sofá de terciopelo beige de mil dólares, un fantasma a plena luz del día.
“Yo… yo no te esperaba. Tu vuelo…”
Se quedó allí parado. Inmóvil. Siempre iba impecable: traje a medida, zapatos que costaban más que mi alquiler anual, pelo perfectamente peinado. Parecía sacado de una revista, no de una revista.
Pero lo había visto enojado. Lo había visto despedir a un chef una vez por cocinarle demasiado el filete. Fue silencioso, preciso y brutal.
Me tocaba a mí. Me despidieron con creces.
—Tienes un bebé —dijo. No era una pregunta. Era una acusación.
Se me hizo un nudo en la garganta. Lágrimas, calientes y vergonzosas, me picaron en los ojos. Parpadeé para contenerlas. No iba a llorar. No iba a llorar.
—Sí, señor —susurré.
“Esta es Isabella. Tiene… tiene tres semanas de vida.”
No se había movido. Su rostro era inexpresivo, como esculpido en piedra. Miraba la pañalera que había escondido tras una maceta. Miraba la discreta cuna plegable, arrinconada tras el piano de cola que nunca tocaba.
¿Por qué no me dijiste que estabas embarazada?
¿Cómo se responde a eso? ¿Cómo se explica una vida entera, desesperada y patética, a un hombre que usa billetes de cien dólares como marcapáginas?
—Porque necesito este trabajo, señor. —Las palabras salieron crudas, desprovistas de orgullo.
“Lo necesito… lo necesito.”
Tuve que hacerlo. Mi familia en Kentucky… contaban conmigo. Los pulmones de mi padre quedaron destrozados por la mina, y la medicación de mi madre para la diabetes costaba cada mes más. Pensaban que era su asistente personal. No sabían que también limpiaba baños.
Juegos familiares
Y no se lo dije porque la última vez que le dije a un hombre que estaba embarazada, desapareció.
Rick. Todo había sido encanto y citas rápidas hasta que aparecieron esas dos rayitas rosas. Entonces desapareció, como si nunca hubiera existido.
“No es mi problema”, fue el último mensaje que me envió.
Isabella se removió, apretando sus pequeños puños. La mecí, mis movimientos automáticos, con la mirada fija en el hombre que tenía mi vida entera en sus manos.
Este apartamento, este trabajo, eran mi salvación. Estaba a tres trenes y un autobús de mi minúsculo cuarto infestado de cucarachas en el Bronx, pero el sueldo… el sueldo era bueno. Más que bueno. Era justo lo suficiente para sobrevivir, para enviar dinero a casa, para comprar pañales.
—Tienes derecho a la baja por maternidad —dijo lentamente, como si recitara algo que hubiera leído en un manual.
Dejé escapar un sonido que era mitad risa, mitad sollozo.
“¿Baja por maternidad? Señor, soy su ama de llaves. Me pagan en negro. No tengo contrato. No tengo nada . Si me tomo la baja, simplemente contrata a otra persona. Así es como funciona para gente como yo.”
La honestidad, la cruda verdad que flotaba en el aire entre nosotros, era aterradora. Acababa de admitir que era indocumentada, informal, un fantasma en su sistema. Le acababa de entregar el arma y le había suplicado que me disparara.
Finalmente se movió. Pasó junto a mí, hacia los enormes ventanales que daban a Central Park. Toda la ciudad se extendía a sus pies, un reino que le pertenecía.
Se quedó callado tanto tiempo que pensé que iba a desmayarme de la tensión.
Entonces le vibró el móvil. Lo sacó. Vi cómo se le tensaba la mandíbula al leer la pantalla. Me miró de reojo, alternando la mirada entre el móvil y yo, y una expresión que no supe descifrar cruzó su rostro.
—Mi abogado me acaba de enviar un mensaje de texto —dijo con voz monótona.
“La semana que viene tengo programada una inspección migratoria aleatoria para mi personal doméstico. Quieren ver la documentación. Recibos de nómina. Números de la Seguridad Social.”
Esto era todo. El final. No solo despedido. Deportado. Arruinado.
Apreté a Isabella tan fuerte que gimió.
—Por favor —susurré. Era lo único que me quedaba—. Por favor, señor Montgomery. Puedo… me iré. No me volverá a ver. Solo… solo deme una hora para empacar mis cosas.
Comencé a levantarme, temblando todo mi cuerpo.
—Siéntate, Sarah —dijo.
Me desplomé de nuevo en el sofá.
Se giró para mirarme. La mirada calculadora había desaparecido. Simplemente parecía… cansado.
—El ala de invitados —dijo de repente.
“Está al otro lado del ático. Nadie lo usa nunca. Tiene su propia cocina.”
Lo miré fijamente, sin comprender.
“¿Qué?”
“Tú e Isabella podéis quedaros allí.”
Mi cerebro no podía procesar las palabras.
“¿Quedarme… aquí?”
—Es práctico —dijo, interrumpiéndome antes de que pudiera replicar, aunque yo no tenía ni idea de qué iba a decir.
“No tendrás que hacer ese viaje de cinco horas. El bebé estará seguro. Y”, volvió a mirar su teléfono, “esto resuelve… otros problemas”.
No lo entendía. Era una trampa. Tenía que serlo. Hombres como él no hacían… esto .
“Yo… yo no puedo pagarle, señor. No puedo pagar el alquiler aquí.”
—No estoy pidiendo alquiler —espetó, mostrando un destello del antiguo e impaciente Alex.
“Te estoy ofreciendo una solución. Necesitas un lugar donde quedarte. Necesito una situación que tenga sentido.”
Lo miré, a ese extraño frío y poderoso, y vi algo más. No me miraba a mí. Miraba a Isabella. Su manita se aferraba a mi dedo, sus ojos pesados de sueño.
—Necesitarás un contrato —dijo, más para sí mismo que para mí.
“Necesitamos formalizar tu empleo. Con fecha retroactiva. Incluirte oficialmente en la nómina. Seguro médico. Todo.”
En aquel momento no lo sabía, pero no solo me estaba salvando de la auditoría. Estaba construyendo una fortaleza. Y yo no sabía si la construía para protegerme o para atraparme dentro.
—De acuerdo —susurré, con la palabra sonando extraña.
Acababa de cerrar un trato con un hombre al que apenas conocía. Iba a trasladar a mi bebé recién nacido al ático de un multimillonario.
Lo que yo no sabía, lo que ninguno de los dos podía saber , era que este acuerdo no solo cambiaría nuestras vidas. Era el primer paso de una guerra.
Una guerra que traería consigo enfermedad, miedo y batallas legales que amenazaban con destruirlo todo.
Y una guerra que traería a Rick, el padre de mi bebé, llamando a la puerta dorada de nuestra nueva jaula, con los ojos brillantes de codicia, listo para reclamar su parte de mi imposible y aterradora nueva vida.
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