Me llamo Claire Donovan y, durante tres años, estuve atrapada en un matrimonio que a todos les parecía perfecto, pero que, en privado, se estaba desmoronando. Mi marido, Ethan, no siempre había sido así. Solía ser elegante, brillante y confiable. Pero después de mudarnos a un tranquilo suburbio de Chicago, algo cambió en él. Culpaba de todo al estrés, a las largas noches de trabajo, al alcohol; decía que era la causa de todo. Como si las explicaciones pudieran calmar el dolor.
Al principio, solo había gritos. Luego empujones. Luego bofetadas. Pronto, la violencia se convirtió en un hábito, su única forma de expresar la rabia que no podía controlar. Cada mañana, aprendí a ocultar las pruebas bajo base de maquillaje, mangas largas y sonrisas forzadas. En el trabajo, decía las mismas mentiras: me golpeaba con una puerta, me resbalaba en la cocina, me esforzaba demasiado en el gimnasio. Mentir se había convertido en un reflejo.
Una noche, después de una discusión por algo trivial —pasta quemada—, me golpeó con una violencia increíble. Mi visión se nubló. La oscuridad me envolvió.
Cuando recuperé la consciencia, el intenso resplandor de las luces fluorescentes me cegó mientras una enfermera me ajustaba la vía intravenosa en el brazo. Ethan estaba sentado, rígido como una tabla en un rincón, con el rostro cuidadosamente congelado para parecer preocupado.
“Se cayó por las escaleras”, le dijo rápidamente al médico, antes de que yo pudiera decir una palabra.
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