Absolutamente. Aquí tienes una versión reescrita de tu historia con la misma trama, tono y emoción, pero con diferentes palabras y frases. No se ha cambiado el contexto ni los eventos, solo se ha actualizado el lenguaje para que parezca nuevo, manteniendo intacta la esencia. $7.43 y un ángel en una Harley. Eran las 3 de la madrugada cuando el motociclista vio a la golden retriever atada al borde del viejo puente, con una nota ondeando al viento a su lado. «No puedo permitirme sacrificarla. Por favor, no la dejes sufrir». Tenía unos ocho años. Un tumor del tamaño de…
Tenía unos ocho años. Un tumor del tamaño de una pelota de softball le colgaba del estómago. Respiraba lenta y superficialmente.
Alguien había dejado un cuenco con agua y su juguete favorito: un pato de peluche destartalado. Pero fue la segunda nota la que lo desanimó.
Me detuve porque mi Harley volvía a hacer ese horrible chirrido. Cuarenta y dos años conduciendo, cincuenta y ocho años, y creía haber visto todo lo que la carretera ofrecía.
Resultó que no.
El puente estaba en silencio, salvo por el río abajo y un leve gemido: suave, vacilante, casi de disculpa. Lo seguí, linterna en mano, y allí estaba.
Una golden retriever, encadenada a la viga. Tenía el pelaje enmarañado, las costillas visibles y ese tumor enorme tirando de su cuerpo hacia abajo. Aun así, al verme, meneó la cola. Débil, lenta, pero esperanzada.
“Hola, chica”, susurré, arrodillándome. ¿Qué haces aquí afuera?
Intentó levantarse, no pudo, pero sus ojos no se apartaron de los míos; esos suaves ojos marrones que decían: «Todavía estoy bien. Sigo intentándolo».
Junto a ella había una manta, el patito de juguete y una nota escrita a mano.
«Se llama Daisy. Tiene cáncer. La cirugía cuesta 3000 dólares y podría no salvarla. No puedo pagarla, ni siquiera los 400 dólares para sacrificarla. Por favor, quien la encuentre, que no la deje sufrir. Lo siento, Daisy. Te merecías algo mejor».
Tragué saliva con dificultad. Estaba a punto de llamar a control de animales cuando vi un papel metido en su collar. Una letra diferente: desordenada, colorida, escrita con lápiz morado.
“Por favor, salva a Daisy. Es todo lo que me queda desde que mamá se fue al cielo. Papá dice que tiene que morir, pero mamá dijo que los ángeles andan en motocicleta. Recé para que la encontraras. Hay $7.43 en su collar; es todo mi dinero del Ratoncito Pérez. Por favor, no la dejes morir sola. Con cariño, Madison, 7 años.”
Dentro del collar, envuelto en plástico, había exactamente $7.43 en monedas.
Eso me destrozó.
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