Clara Álvarez tuvo polvo en los pulmones y limpiador de limón en las manos la mayor parte de su vida, pero nunca le importó.
La finca Hamilton se encontraba en la cima de una colina en Westchester, Nueva York, a cuarenta minutos de Manhattan, un mundo aparte. Altos setos, portones de hierro, columnas blancas. El tipo de lugar donde la gente se detenía a mirar al pasar.
Clara había recorrido ese sendero durante once años.
Conocía cada crujido en las tablas del suelo, cada mancha en las puertas de cristal, cada mancha persistente en el mármol blanco del vestíbulo. Sabía qué bombillas parpadeaban y qué grifos goteaban. Sabía que si no movías la manija del baño de invitados de la planta baja, el agua seguiría corriendo toda la noche.
Sobre todo, conocía a la gente.
Adam Hamilton, de cuarenta y tres años, un inversor tecnológico con una sonrisa de un millón de dólares cuando se acordaba de usarla. Viudo desde hacía tres años, todavía llevaba su anillo de bodas por costumbre.
Su hijo, Ethan, de siete años, más dinosaurio que niño la mayoría de los días, con codazos, preguntas y abrazos inesperados.
Y Margaret.
La madre de Adam.
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