—Fui un idiota —dijo—. Mis amigos dijeron cosas… me metieron dudas. Dijeron que eras demasiado perfecta, que quizá no era mía. Y les creí. Dejé que el miedo ganara. Me odio por eso.
Lo miré y hablé con voz tranquila, pero firme.
—Me rompiste, Miguel. Me hiciste dudar de quién soy. Te rogué que confiaras en mí y elegiste la sospecha. ¿Sabes lo que me hiciste?
Se limpió la cara con la manga.
—Lo sé. Y me voy a arrepentir toda la vida. Pero por favor, no finalices el divorcio. Déjame demostrarte que puedo ser el hombre que creías que era.
Lo miré largo rato.
—Tendrás que demostrarlo —dije—. No con palabras. Con hechos.
Asintió de inmediato.
—Lo haré. Todos los días. El resto de mi vida.
Se sentó en la silla y preguntó:
—¿Puedo cargarla?
Lo observé mientras tomaba a Lilia. Le quedaba perfecta en los brazos.
Las lágrimas caían sobre la cobijita mientras la miraba.
—Hola, chiquita —susurró—. Soy tu papá. Perdón por no confiar en tu mamá. Prometo pasar mi vida entera arreglando esto con ustedes dos.
Esa noche no se fue del hospital.
Cambiaba pañales, la arrullaba, me ayudaba a caminar por los pasillos.
Al salir, nos llevó a casa de Sara.
No pidió quedarse ni presionó.
Pero iba todos los días. Hacía el súper, limpiaba, cargaba a Lilia mientras yo dormía.
Y poco a poco, algo en mí empezó a ceder. No por lo que decía, sino por lo que hacía.
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