Se oyeron risas desde el fondo de la sala. Las reconocí al instante: la risa sonora y petulante de mi hermana pequeña. Luego la música, el tintineo de copas. Y finalmente, la voz de mi madre. Serena. Fría. Clara, como la línea de una orden.
«Saquen a esa mendiga. No quiero que arruine la fiesta». En ese momento, algo dentro de mí estalló, pero no con un estallido. Más bien como un suave clic, como un interruptor. La luz se apagó. Solo quedó oscuridad y una calma extraña e inesperada.
DESARROLLO
1. Hija por defecto
Yo era la mayor. Siempre. Desde pequeña: la que "debería entender". La que era "más inteligente". La que "lo soportaba". Cuando mis padres discutían, llevaba a mi hermana a mi habitación y subía el volumen de la música. Cuando mi madre tenía migrañas, cocinaba la cena y revisaba sus tareas. Cuando mi padre perdió su trabajo en los noventa, fui la primera en conseguir un trabajo a tiempo parcial, aún estudiando.
Nadie me dijo nunca: "Tienes que hacerlo". No era necesario. En nuestra familia, las responsabilidades no se discutían; simplemente surgían y recaían sobre mis hombros.
Me fui a estudiar a otra ciudad y me matriculé en arquitectura. Trabajaba de noche, dormía cuatro horas y vivía en una habitación con paredes descascarilladas y ducha compartida. Les enviaba dinero a mis padres; no mucho, pero con regularidad. "Para la compra." "Para medicinas." "Para reparaciones." Lo aceptaban en silencio. A veces me lo agradecían. La mayoría de las veces, no.
Cuando conseguí mi primer trabajo serio y un sueldo, la ayuda se volvió regular. No lo consideraba un sacrificio. Pensaba que era lo correcto. Eso es lo que hacen las hijas normales.
Luego, la ayuda se convirtió en un sistema.
2. El presupuesto familiar como responsabilidad
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