Seis meses después, Anton llamó Otra vez.
"Hola", su voz sonó menos segura. "Oye... Me di cuenta de algo. ¿Puedo ir?"
Ella pensó un momento y luego aceptó.
Esta vez, vino sin las bromas de "parientes pobres". Se sentó en la cocina, que aún olía a té recién hecho y repostería, y guardó silencio un buen rato.
"Intenté encontrar esa estatua", admitió. "En subastas, por catálogos. Creo que la encontré. Se vendió por un precio que ahora ni siquiera puedo soñar. Y me di cuenta: eras más inteligente que yo entonces. Al menos aprovechaste la oportunidad. Y yo perdí la mía sin siquiera intentarlo."
"No es una competencia sobre quién es más inteligente", dijo Nastya en voz baja. "Simplemente teníamos necesidades diferentes. El pan era más importante para nosotros que una colección."
Se rió entre dientes.
"Probablemente."
Hizo una pausa.
"Yo... quería disculparme. No por la estatua; estamos prácticamente a mano con eso. Por cómo te hablé todos estos años.
Esas palabras le resultaron duras. Pero sonaban sinceras.
Nastya no se apresuró a abrazarlo; ya no eran niños. Pero algo en su corazón se ablandó.
"Disculpa aceptada", dijo. "Pero también tengo un favor que pedirte".
"¿Qué?"
"Si alguna vez quieres volver a hacerme un regalo...", sonrió. "Que no sea algo 'más preciado que todos mis muebles', sino simplemente tu consideración humana. Llama más de una vez cada seis meses, pregunta por mis sobrinos. Ven a tomar el té, no solo para ver cómo estás, sino porque sí.
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