"Hola", se acercó Nastya tímidamente. "Me gustaría... que tasaran algo".
Sacó con cuidado la figurita de su bolso y la colocó sobre el mostrador. La porcelana brillaba a la suave luz de la lámpara.
"Mm..." Veniamin Petrovich se animó de inmediato. "Interesante".
Cogió con cuidado la figurita, la giró a un lado y a otro y pasó el dedo por la grieta de la base.
"Oh, qué lástima", murmuró. "Había un pequeño desconchón aquí. Pero aun así..."
"¿Qué 'alambique'?" Nastya tragó saliva.
El anciano se quitó las gafas y la miró por encima del marco.
—¿Te das cuenta de lo que tienes en las manos?
—Antón dice que es una antigüedad... —dijo ella vacilante—. Una cara. Pero no sé cuánto.
—Tu Antón, quienquiera que sea, no mentía esta vez —dijo el anticuario riendo entre dientes—. A juzgar por el sello, es una obra de un famoso fabricante europeo. Finales del siglo XIX. Los coleccionistas venderían su alma por algo así.
Miró de nuevo.
"Si no fuera por el crack... Podría haber alcanzado doscientos mil en una subasta, tal vez más."
"¿Dos... doscientos?" A Nastya le daba vueltas la cabeza. "¿Te refieres a... rublos?"
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