"Estoy contando euros", respondió con calma.
El mundo daba vueltas. Las paredes de la tienda, las figuritas, los libros antiguos... todo se movía, como una imagen en un caleidoscopio. "¿Chica?", la voz del anticuario la devolvió a la realidad. "¿Te encuentras mal?"
"Todo... todo bien...", susurró, agarrándose con fuerza al mostrador. "¿Y el crack?"
"Con el crack... es más barato, claro", dijo con criterio. "Pero sigue siendo una suma considerable. Si lo vendes en una subasta, podrías intentar conseguir entre ochenta y cien mil euros. Si lo vende urgentemente y a través de mí… —dudó—, le daría… bueno… treinta y cinco.
Nastya lo imaginó todo de golpe: préstamos pagados, una deuda bancaria saldada, zapatos nuevos para los niños, una chaqueta de invierno adecuada para Andrey (no la eterna de una tienda de segunda mano), al menos unas reformas básicas en el apartamento…
Treinta y cinco mil euros. Incluso con las fluctuaciones del tipo de cambio, es una suma con la que su familia jamás se atrevió a soñar.
—¿Por qué tan poco? —preguntó ella, inesperadamente—. Pero dijo que el precio sería dos o tres veces más alto en una subasta.
Veniamin Petrovich sonrió levemente.
—Porque una subasta implica tiempo, riesgos, comisiones. Y no hay garantía de que se venda al precio máximo. Asumo estos riesgos y… también quiero ganar dinero. No soy una organización benéfica, ¿verdad?
Habló con calma, sin presionar. Sinceramente.
Nastya guardó silencio.
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