Ninguna disculpa.
Anna se quedó frente a él, esperando algo.
Él levantó lentamente la mirada:
"¿Por qué no me quitó nada?"
"¿Tú... qué?" Anna no entendía.
Un extraño dolor le deformó el rostro:
"No tiene mi sonrisa... mis ojos... mi voz... Él... no es mío."
"Sergey..." Se acercó.
Es tu hijo. Su sangre es tuya. Eso es un hecho.
Retrocedió como si hubiera recibido un golpe.
"Yo... no estoy listo."
Por primera vez, Anna vio el vacío bajo su frialdad. Miedo a ser un mal padre. Miedo a repetir lo que pasó con su primer hijo, a quien apenas veía. Miedo al apego.
El miedo a un hombre fuerte.
Y dijo en voz baja:
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