"Le prometí a mamá que la llevaríamos", dijo. "Solo una parada rápida. Volveremos pronto".
Apenas podía comprender lo que había dicho. Mi esposo, mi supuesto compañero, prefería ir al centro comercial a nuestros bebés nonatos. A mí.
Salieron por la puerta mientras yo seguía desplomada en el suelo.
El tiempo dejó de tener sentido después de eso. Mi teléfono se había deslizado debajo del sofá cuando intenté cogerlo. Mi camisa estaba empapada de sudor, y las contracciones no paraban: implacables, abrumadoras y, claramente, anormales. En algún momento, recuerdo arrastrarme hasta el porche, rogando en silencio que alguien, quien fuera, me viera. No sé cuánto tiempo estuve ahí fuera cuando el chirrido de unas llantas me devolvió a la realidad. Una mujer con la que nunca había hablado —Jenna, una vecina de tres casas más allá— saltó de su camioneta.
"¡Dios mío! Emily, ¿estás bien?"
Ni siquiera pude formular una respuesta, pero no me esperó. Me levantó lo mejor que pudo y me metió en su coche.
Lo siguiente que recuerdo es el intenso resplandor de las luces del hospital y una enfermera gritando pidiendo una camilla de paro. Gemelos. En apuros. Cesárea de emergencia.
Y entonces, por fin, Evan irrumpió en la habitación.
"¿Qué demonios, Emily?", espetó, tan alto que toda la sala lo oyó. "¿Tienes idea de lo vergonzoso que fue que te sacaran a rastras de Macy's porque 'decidiste' ponerte de parto?"
La enfermera se quedó quieta. El médico masculló una maldición.
Y por primera vez desde que empezaron las contracciones…
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