Algo dentro de mí ardía más que el miedo.
Rabia.
En cuanto las palabras de Evan resonaron en urgencias, un silencio se apoderó del equipo médico: primero de incredulidad y luego de asco. El médico de cabecera, el Dr. Patel, se interpuso entre nosotros como un escudo.
"Señor", dijo con la voz tensa por la ira, "su esposa está en estado crítico. Si no está aquí para apoyarla, tiene que irse".
Pero Evan no había terminado. Me señaló con el dedo, con la expresión desfigurada por la frustración. "¡Podrías haber llamado! En cambio, estás tirada en el porche como una abandonada..."
"Ya basta", espetó el Dr. Patel.
Una enfermera me tocó suavemente el brazo. "Emily, te trasladamos a cirugía. Quédate con nosotros, ¿de acuerdo?"
No podía hablar. Temblaba demasiado de dolor, agotamiento y humillación. Jenna, todavía con su ropa deportiva, apareció detrás de Evan, sin aliento.
"La encontré en el suelo", dijo, mirándolo fijamente. "Insolación, deshidratación, trabajo de parto. Si hubiera llegado cinco minutos más tarde..."
"Ocúpate de tus asuntos", ladró Margaret mientras entraba detrás de su hijo. "Esto es un asunto de familia".
"No", dijo Jenna con voz tranquila y gélida. "Es una cuestión de decencia humana".
Las enfermeras me llevaron rápidamente por el pasillo, y cuando Evan intentó acercarse, seguridad lo retuvo hasta que ya estaba en el quirófano.
La cesárea fue frenética. El ritmo cardíaco de uno de los gemelos bajaba rápidamente. Entraba y salía, captando fragmentos de voces urgentes: presión arterial baja, más líquidos, que preparen al equipo de la UCIN. Solo podía pensar: Mis bebés no eligieron esto. No se lo merecen.
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