“Mira”, empezó, evitando el contacto visual, “mamá cree que deberíamos dejar esto atrás. Fue un malentendido”.
No dije nada.
“Ya sabes cómo se pone”, continuó. “No me obligó. Simplemente no pensé que fuera grave. A veces exageras las cosas.”
Ahí estaba de nuevo: mi dolor se minimizaba, mi juicio se cuestionaba.
“Evan”, dije en voz baja, “casi me muero”.
Hizo una mueca, pero no se disculpó.
“Y los niños”, susurré, mirando las incubadoras. “No respiraban cuando nacieron. La UCIN dijo que cada minuto importaba.”
Se frotó la cara. “Lo sé, lo sé. Y siento que estés molesto…”
“No”, dije. “Sientes que te sientas incómodo.”
Finalmente me miró, me miró de verdad, y por un momento vi confusión, como si realmente no comprendiera la gravedad de lo que había hecho.
“Creo que deberíamos ir a terapia”, sugirió débilmente. “Quizás las cosas puedan volver a la normalidad”.
“Normalidad”, repetí. “Ese es el problema.”
Esa noche, después de que él se fuera, Jenna regresó con una bolsa de refrigerios y una manta suave. "Tu hermana estará lista para cuando te den de alta", dijo. "Me dijo que ya cambió las sábanas de la habitación de invitados y compró pañales".
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