Su padre suspiró. —Hijo, sabes que es hora. Eres soltero, trabajas muchas horas; no necesitas todo este lugar. Aaron y Claire lo necesitan más. Ya hablamos con la inmobiliaria sobre la transferencia de la escritura...
—¿El qué?
Claire sonrió con torpeza, frotándose la barriga. —Es para el bebé, Danny. Lo entiendes.
Una oleada de calor lo recorrió. —¿Intentaste vender mi casa?
—Es una casa familiar —espetó su padre—. La compraste con nuestra ayuda.
—Con mis ahorros —replicó Daniel—. ¡Acabas de avalar el préstamo!
Por un instante, la habitación quedó en silencio, salvo por el suave zumbido del refrigerador. Entonces Daniel cogió su teléfono. “¿Qué haces?”, preguntó su madre nerviosa.
“Llamando a la policía.”
El rostro de su padre se ensombreció. “No seas ridículo…”
Pero Daniel pulsó el número. Su voz sonaba tranquila, casi aterradora. “Sí, soy Daniel Mercer. Hay gente en mi casa robando sin permiso. Necesito un agente aquí de inmediato.”
Su familia lo miró fijamente, con la incredulidad grabada en sus rostros. Por primera vez en sus treinta y cuatro años, Daniel comprendió algo nítido e irrevocable: la sangre no siempre significa lealtad.
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