Los agentes llegaron en veinte minutos: dos profesionales tranquilos con uniformes oscuros que observaron la caótica escena con expresión neutral. Cajas a medio empacar, muebles reorganizados, su madre explicando entre lágrimas que había sido un “malentendido”.
La agente Ramírez, una mujer alta de mirada amable, le pidió a Daniel que se hiciera a un lado. “Señor, ¿es usted el propietario?”
“Sí”, dijo Daniel, sacando su identificación y los papeles de la hipoteca del cajón de su escritorio. “¿Y estas personas?”
“Mis padres, mi hermano y su esposa. Ninguno de ellos vive aquí.”
Ella asintió. “¿Tenían su permiso para entrar o sacar cosas?”
“No.”
El interrogatorio se prolongó durante diez tensos minutos. Su padre intentó intervenir, acusando a Daniel de ser “desagradecido”, pero Ramírez levantó la mano. “Señor, por favor, deje de hablar por encima de mí.”
Para cuando la policía se fue, tras asegurarse de que no se llevarían nada más y de que Daniel no quería presentar cargos, su familia estaba reunida en el porche, furiosa.
La voz de su madre temblaba. “¿Cómo pudiste hacernos esto? ¿A tu familia?”
“¿Cómo pudiste entrar en mi casa y empacar mis cosas?”, espetó Daniel.
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