venía en representación de Alejandro trayendo documentos y una oferta económica para reparar los daños y evitar una demanda penal mayor. El padre de María, que había subido a verla, corrió al hombre de la propiedad a gritos, amenazándolo con soltar a los perros si no se largaba de inmediato. María escuchó todo desde la ventana, temblando de rabia al saber que él creía que su dignidad tenía un precio en pesos. Ese incidente encendió una chispa diferente en su interior.
Ya no era solo tristeza o miedo. Ahora empezaba a sentir un calor distinto en el pecho. Indignación. ¿Cómo se atrevía a intentar comprar su silencio después de haberla humillado ante todo el mundo y haberle arruinado la vida? Miró el ramo seco en la mesa de la sala con otros ojos, ya no con lástima, sino con asco por lo que representaba. Esas flores muertas eran el símbolo de su sumisión, de su espera pasiva y de repente le parecieron ofensivas.
se acercó a la mesa con paso decidido, tomó el arreglo floral seco con ambas manos y sintió como las hojas quebradizas se deshacían al tacto cayendo al suelo. Caminó hasta la chimenea, donde ardían unos leños de encino y sin pensarlo dos veces arrojó el ramo entero al fuego. Las llamas lamieron las flores secas consumiéndolas en segundos con un crujido rápido, convirtiendo el recuerdo de la boda en ceniza gris y humo. Se quedó mirando el fuego, sintiendo que algo dentro de ella también se había quemado para dar paso a algo nuevo.
Doña Soledad la observó desde el marco de la puerta, asintiendo levemente con la cabeza, sabiendo que ese era el primer paso real hacia la recuperación de su nieta. El fuego purifica María. Que se queme lo malo para que puedan hacer lo bueno”, murmuró la anciana volviendo a sus quehaceres en la cocina. María Fernanda no respondió. Seguía hipnotizada por las llamas, sintiendo que el calor le secaba las lágrimas que aún tenía en las mejillas. Pero la recuperación no sería una línea recta.
Esa noche volvió a soñar con el golpe y despertó gritando, recordándole que el camino sería largo y tortuoso. La diferencia fue que al despertar, en lugar de encogerse en posición fetal, se sentó en la cama y encendió la lámpara de buró. Sacó una libreta vieja y un lápiz y comenzó a escribir todo lo que sentía vaciando el veneno de su mente sobre el papel, escribió con furia, rompiendo la hoja varias veces con la punta del lápiz. dejando salir el odio que había estado reprimiendo.
Los días se convirtieron en semanas y el aislamiento en la sierra dejó de ser una huida para convertirse en un retiro necesario para reconstruirse pieza por pieza. María comenzó a comer mejor, recuperó el color en las mejillas y ayudaba a su abuela con los animales y la huerta. Sin embargo, su mirada había cambiado. Ya no tenía el brillo inocente de la novia ilusionada. Ahora sus ojos eran pozos oscuros y profundos, llenos de desconfianza. La niña dulce de San Miguel había muerto en ese atrio y la mujer que habitaba su cuerpo ahora era una desconocida para ella misma.
La gente del pueblo dejó de verla y con su ausencia los chismes comenzaron a disminuir, reemplazados por nuevas noticias y escándalos locales más frescos. Alejandro seguía prófugo con una orden de aprensión que nadie ejecutaba, convertido en una leyenda urbana de la impunidad. María sabía que el mundo la estaba olvidando, que esperaban que ella se quedara escondida para siempre como una mujer marcada y derrotada. Pero en el silencio de las montañas, lejos de las cámaras y los juicios, ella estaba gestando un plan, una nueva forma de vida.
Una tarde, mientras caminaba por el sendero del bosque, se encontró con un grupo de mujeres campesinas que cargaban leña en sus espaldas cansadas. Al verla, no la juzgaron ni la miraron con morvo. Una de ellas simplemente le sonrió y le dijo, “Usted es la valiente, ¿verdad? La que aguantó el golpe.” Esa frase la detuvo en seco. No la veían como víctima, sino como alguien que había sobrevivido a algo terrible. Esa pequeña interacción plantó una semilla en su mente, una idea que empezaba a germinar con fuerza.
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