Dos días antes de Navidad, ignoré todas las advertencias sobre desconocidos y acogí a una madre temblorosa y a su bebé. Creí que solo les ofrecía un lugar cálido para pasar la noche; jamás imaginé que cambiaría nuestras vidas.
Dos días antes de Navidad, abrí mi casa a una madre y a su bebé. La mañana de Navidad, llegó una caja con mi nombre, y todo cambió.
Tengo 33 años y estoy criando sola a dos niñas. Tienen cinco y siete años, y creen en Papá Noel con absoluta convicción.
Garabatean letras llenas de eses al revés y corazones torcidos. Debaten qué galletas prefiere. Se lo toman todo muy en serio.
Su padre se fue hace tres años.
No con una pelea ni una despedida, sino con una desaparición gradual. Menos mensajes. Llamadas perdidas. Visitas canceladas. Hasta que un día, me di cuenta de que no había preguntado por las niñas en semanas.
Ahora solo quedamos nosotras.
Trabajo en un hospital. Planifico las compras como si fueran una misión de alto riesgo.
Sé qué tienda tiene la leche más barata, qué pan de la mañana tiene descuento y cómo hacer que un paquete de carne picada rinda para tres cenas.
He aprendido a arreglar desagües obstruidos, a volver a conectar los interruptores y a hacer funcionar nuestra vieja calefacción.
Hay días que me siento fuerte y capaz.
Otros días, siento que si se rompe una cosa más, me voy a caer al suelo de la cocina y me quedo allí.
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