Lo dijo con calma, como si ya hubiera gastado toda su energía en aceptarlo.
"¿Tienes a alguien cerca?", pregunté. "¿Familia? ¿Amigos?".
"Mi hermana", dijo. "Pero vive lejos".
Apartó la mirada, avergonzada.
"Se me murió el teléfono. Pensé que había otro autobús. Me equivoqué de hora".
El viento azotaba la marquesina.
Miré la calle vacía, la acera resbaladiza, las mejillas sonrojadas del bebé.
Mis hijas dormían en camas calentitas en casa de mi madre. Este niño estaba ahí fuera, en el frío.
Antes de que mi miedo tuviera tiempo de protestar, las palabras salieron de mi boca:
"De acuerdo. Entra. Puedes quedarte en mi casa esta noche".
Abrió los ojos de golpe.
"¿Qué? No, no puedo. Ni siquiera me conoces".
"Es cierto", dije. "Pero sé que hace un frío glacial y que llevas a un bebé en brazos. Por favor. Entra".
Dudó un segundo.
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