Se lo repetí una y otra vez: «No eres una carga. Fue mi decisión».
Entramos en mi entrada.
La luz del porche suavizaba la pintura descascarada, casi haciéndola acogedora.
«¿Esta es tu casa?», preguntó en voz baja.
«Sí», dije. «Perteneció a mis abuelos».
«Es preciosa», dijo, y noté que hablaba en serio.
Dentro, el aire olía a detergente y madera vieja.
Las luces del árbol de Navidad parpadeaban silenciosamente en la sala.
«Perdón por el desorden», dije por costumbre.
«Es preciosa», respondió.
La acompañé a la pequeña habitación de invitados.
Una cama individual.
Una colcha descolorida.
Una cómoda ligeramente inclinada hacia un lado.
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