Pero las sábanas estaban limpias.
«Te traeré unas toallas», dije. «El baño está al otro lado del pasillo. ¿Tienes hambre?» “Ya has hecho demasiado”, dijo con los ojos vidriosos. “No quiero quitarte nada más”.
“No me quitas nada”, dije con dulzura. “Te ofrezco. Déjame”.
Sus hombros se relajaron un poco.
“De acuerdo”, susurró.
En la cocina, recalenté las sobras de pasta y pan de ajo.
Añadí zanahorias baby al plato, más que nada para convencerme de que estaba equilibrado.
Cuando regresé, estaba sentada en el borde de la cama, todavía con el abrigo puesto, meciendo a Oliver lentamente.
“Puedo sostenerlo mientras comes”, le ofrecí.
Se puso rígida al instante.
“Oh, no, no. Ya lo tengo. Comeré más tarde”.
Picoteó la comida, dio unos bocados y luego volvió a centrar toda su atención en él.
La oí murmurar entre sus labios.
“Lo siento, cariño. Mamá se está esforzando. Lo siento mucho”. Me dio de lleno en el pecho.
Nunca les había dicho esas palabras en voz alta a mis hijas, pero las he pensado tantas veces que no puedo contarlas.
Esa noche, el sueño llegó a trocitos.
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