Me llamo Emily Carter, y la noche en que mi matrimonio finalmente se vino abajo no fue como una explosión; fue como el clic de una puerta que se cerraba silenciosamente tras mí, de pie en el porche de la casa en la que había vivido durante ocho años, con solo una bolsa de lona y un bolso con una tarjeta que nunca había usado.
La tarjeta de mi padre. La que me había puesto en la mano una semana antes de morir, con una críptica advertencia: «Guarda esto, Em. Si la vida se vuelve más oscura de lo que puedes soportar, úsala. Y no se lo digas a nadie, ni siquiera a tu marido».
En aquel momento, pensé que parecía un anciano sentimental. Mi padre, Charles Carter, había sido un ingeniero condecorado, un viudo discreto tras el fallecimiento de mi madre y alguien que había ahorrado más sabiduría que dinero. O eso creía yo. Pero todo cambió la noche en que mi marido, Ryan Holt, me echó de casa.
1. La última noche en nuestra casa
La discusión llevaba meses cocinándose, pero esa noche se desbordó cuando Ryan volvió a llegar tarde a casa, oliendo a un perfume que no era el mío. "No empieces", murmuró, tirando las llaves sobre la encimera de mármol. "No voy a empezar nada", respondí en voz baja. "Solo estoy cansado, Ryan". "¿Cansado de qué? ¿De la vida que te di?" Se rió, esa clase de risa que antes me hacía sentir segura. Ahora se sentía como un cuchillo clavado en mis costillas. "Emily, ni siquiera tienes trabajo. Me estoy matando trabajando mientras tú..." "¿Mientras qué?", susurré. "¿Mientras te ruego que hables conmigo? ¿Mientras finjo que no sé nada de la mujer de tu oficina? ¿La que llama a medianoche?".
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