1. La última noche en nuestra casa
La discusión llevaba meses cocinándose a fuego lento, pero esa noche se desbordó cuando Ryan volvió a llegar tarde a casa, oliendo a un perfume que no era el mío. "No empieces", murmuró, tirando las llaves sobre la encimera de mármol. "No voy a empezar nada", respondí en voz baja. "Solo estoy cansado, Ryan". "¿Cansado de qué? ¿De la vida que te di?" Se rió, esa clase de risa que antes me hacía sentir segura. Ahora se sentía como un cuchillo clavado en mis costillas. "Emily, ni siquiera tienes trabajo. Me estoy partiendo el trasero trabajando mientras tú..." "¿Mientras yo qué?", susurré. "¿Mientras te ruego que hables conmigo? ¿Mientras finjo que no sé nada de la mujer de tu oficina? ¿La que llama a medianoche?"
Se quedó paralizado. Entonces algo en su interior se quebró. "¿Sabes qué? Si tan infeliz eres aquí, vete". Al principio, pensé que lo había oído mal. "¿Qué?" "Vete". Señaló la puerta. "Toma tus cosas y vete". "¿Me estás echando? ¿Por ella?" "No", dijo con frialdad. "Te estoy echando porque te has convertido en una carga. Estoy harto".
Me quedé allí, paralizada, hasta que sacó una maleta del armario y la tiró al suelo. Fue entonces cuando comprendí —de verdad que comprendí— que iba en serio. Quería borrón y cuenta nueva. Un divorcio. Y yo lejos de su vida. Empaqué lo que pude, con las manos temblorosas, y salí a la fría noche de Denver. Sentada al volante del viejo Honda de mi padre, contemplando lo único que aún llevaba en el bolso: la vieja tarjeta metálica negra que me había dado. No tenía el logo de ningún banco, solo un pequeño escudo grabado: un águila rodeando un escudo. No tenía ni idea de a qué banco pertenecía. Ni de cuánto valía. Ni de por qué un hombre como mi padre tendría algo tan… único. Pero ahora estaba sin hogar. Con 138 dólares en mi cuenta corriente y dos años sin trabajo, no tenía otra opción.
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