Me sentí mareado. "¿Mi padre tenía dinero? O sea... ¿dinero de verdad?" El agente Pierce exhaló como si buscara las palabras menos impactantes. "Señora Carter... la cuenta tiene 8.400 millones de dólares en bonos del gobierno, reservas de oro y activos líquidos". Olvidé cómo respirar. "¿Miles de millones?", susurré. "¿En... billones?". "Sí". Asintió solemnemente. "Su padre ayudó a diseñar un proyecto nacional de infraestructura hace tres décadas. En lugar de un pago directo, una parte de los derechos de propiedad intelectual se convirtió en rendimientos federales a largo plazo. Nunca tocó un centavo. Esperó... aparentemente por usted".
Me ardían los ojos. "No me lo dijo", susurré. "Murió en cuidados paliativos... apenas habló. ¿Por qué no...?" "Algunos custodios están obligados a guardar confidencialidad", dijo Pierce con suavidad. "Pero dejó instrucciones. Instrucciones muy específicas". Deslizó un sobre sobre la mesa. Mi nombre estaba escrito. Con la letra de mi padre. Con dedos temblorosos, lo abrí.
Si estás leyendo esto, necesitabas ayuda más de lo que estabas dispuesto a admitir. Lamento no haberte podido decir antes. Usa esta tarjeta cuando la vida te dé un golpe, pero nunca por avaricia. Sabrás para qué sirve el dinero cuando tu corazón esté listo. Te quiero. Siempre. Papá.
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