Llevábamos diez años juntos. Creía firmemente que nuestra relación era sólida.
Luego tuve un grave accidente automovilístico.
No recuerdo el accidente en sí: sólo un semáforo en verde y luego el techo de un hospital.
Sobreviví, pero mis piernas no se recuperaron fácilmente. No quedaron paralizadas permanentemente, pero estaban tan débiles que necesitaba una silla de ruedas. Los médicos tenían esperanzas.
“De seis a nueve meses de fisioterapia”, dijeron. “Al principio necesitarás mucha ayuda. Transferencias. Baño. Desplazamiento. No podrás cargar peso por tu cuenta durante un tiempo”.
Odié escuchar eso.
Siempre he sido autosuficiente. Era yo quien ayudaba a los demás, no quien necesitaba ayuda. Aun así, una parte de mí esperaba que esta experiencia nos acercara. Cuando mi padre se lesionó siendo yo joven, mi madre lo cuidó durante meses sin resentimiento. Bromeaban. Eran amables. Así es como yo veía el amor.
Así que cuando llegué a casa por primera vez en silla de ruedas, me dije: «Este es nuestro capítulo difícil. Lo superaremos juntos».
Esa primera semana, mi marido se sintió distante.
Tranquilo. De mal humor. Me dije a mí mismo que solo estaba estresado. Me ayudó a comer, a ducharme y luego desapareció en su oficina o salió de casa.
Aproximadamente una semana después, se sentó en el borde de la cama. Su expresión era pura "hora de hablar en serio".
"Escuchen", dijo. "Tenemos que ser realistas al respecto".
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