Después de trabajar un turno de noche agotador en la farmacia, me arrastré hasta la lavandería con Willow, mi hija de siete meses, durmiendo profundamente sobre mi hombro. Estaba tan agotada que me quedé dormida mientras la lavadora rugía. Cuando finalmente me desperté, mi ropa estaba perfectamente doblada, pero algo dentro de la lavadora me revolvió el estómago.
He estado haciendo todos los turnos extra que puedo. Cuando alguien llama diciendo que está enfermo o la tienda tiene poco personal, me ofrezco como voluntaria, aunque eso signifique apenas dormir. El sueldo extra es la única razón por la que puedo comprar leche de fórmula, pañales y la interminable lista de cosas que necesita un bebé.
Willow tiene siete meses y medio, es suave y cálida, y huele a loción para bebés y a sol. Una sola sonrisa suya puede romperme hasta el peor día. Su padre me abandonó en cuanto le dije que estaba embarazada.
“No estoy listo para ser papá”, dijo, como si la paternidad fuera algo que pudiera ignorar como un suéter que pica. Para cuando mi embarazo llegó a la mitad, dejé de esperar un mensaje suyo.
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