Me quedé en casa la noche en que mi exmarido se casó con mi hermana. Pero cuando mi hermana menor me llamó, riéndose tanto que apenas podía respirar, y me dijo que alguien lo había expuesto a mitad de una tostada y había empapado a los recién casados con pintura roja, supe que no podía alejarme.
Me llamo Lucy. Tengo 32 años y, hasta hace un año, creía haber construido una vida tranquila y decente. Nada extravagante. Solo estable. Un trabajo estable. Una casa pequeña y cómoda. Y un esposo que me besaba la frente todas las mañanas antes de ir a trabajar y me metía notas escritas a mano en la lonchera.
Trabajaba como coordinadora de facturación para un grupo dental en las afueras de Milwaukee. No era glamuroso, pero me ayudaba a pagar las cuentas, y me gustaba la previsibilidad. Me gustaban mis paseos a la hora del almuerzo, los calcetines calentitos recién salidos de la secadora y cómo mi esposo Oliver me saludaba con un "Hola, guapa", incluso cuando todavía tenía crema para el acné en la cara.
Crecí con tres hermanas menores, lo que te enseña desde pequeño cómo funciona el caos. Judy, que ahora tiene 30 años, era hermosa sin esfuerzo: el tipo de persona que conseguía bebidas y favores gratis sin proponérselo. Lizzie, la hermana mediana, era tranquila, aguda y lógica hasta la exageración. Y Misty, la menor, era dramática, impulsiva y, de alguna manera, la bebé y la jefa de la familia.
Yo era la mayor. La responsable. La que solucionaba las cosas. A la que todos llamaban cuando necesitaban ayuda, y siempre aparecía.
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