Cuando conocí a Oliver, sentí que por fin alguien aparecía por mí.
Trabajaba en informática, tenía una presencia tranquila y reconfortante, y me hacía reír hasta que me dolían los costados. Me traía té durante las migrañas y me arropaba cuando me dormía viendo documentales de crímenes. Dos años después de casarnos, teníamos un ritmo: bromas privadas, viernes de comida para llevar, domingos tranquilos en pijama.
Estaba embarazada de seis meses de nuestro primer hijo.
Entonces, un jueves por la noche, llegó tarde a casa. Estaba cocinando cuando él se quedó en la puerta, pálido y rígido, y dijo: «Lucy... tenemos que hablar».
Esperaba malas noticias. Algo solucionable. Un despido. Un problema con el coche.
En cambio, dijo: «Judy está embarazada».
Al principio, me reí. Pensé que era un error.
Pero no me corrigió.
La habitación se inclinó. Recuerdo la sartén chisporroteando detrás de mí y nada más. Solo el silencio que se cernía sobre mí.
Dijo que se habían enamorado. Que no podía evitarlo. Que quería el divorcio.
Mientras hablaba, me llevé la mano al estómago y sentí que nuestro bebé se movía.
Tres semanas después, tras noches de náuseas, estrés y un dolor insoportable, empecé a sangrar.
Perdí a mi hija sola en una fría habitación de hospital.
Oliver nunca llegó. Ni siquiera una llamada.
Meses después, mis padres anunciaron la boda de Judy y Oliver. Dijeron que era hora de seguir adelante. Me invitaron como si fuera una pariente lejana. No fui.
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