Durante treinta y ocho años, mi esposo fue al banco todos los martes. Lloviera o hiciera sol. Por enfermedad o cansancio. Incluso cuando viajábamos, siempre se las arreglaba para que estuviéramos en casa el lunes por la noche.
Yo solía bromear con él.
"Eres más fiel a ese banco que a mí, Javier".
Él sonreía, me besaba la frente y respondía con dulzura:
"Algunas rutinas son las que mantienen a una familia en pie".
Se llamaba Javier Morales. Contador. Tranquilo. Metódico. El tipo de hombre en el que la gente confiaba instintivamente. Yo me encargaba de la casa, de los niños, de nuestra vida social. Él manejaba el dinero.
Nunca lo cuestioné.
Hasta el martes después de su funeral.
La casa se sentía insoportablemente silenciosa. Mientras ordenaba su oficina, moví una estantería para limpiar detrás y encontré una pequeña caja fuerte de acero. La había visto antes, pero nunca la había abierto. Javier siempre había dicho que no era necesario.
La combinación estaba pegada detrás de nuestra foto de boda.
Solo eso me hizo temblar las manos.
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