Nada había cambiado: el olor, los pisos lustrados, la luz que entraba por las ventanas. Di mi nombre en el mostrador.
La cajera levantó la vista, sonrió... y se quedó paralizada.
"Ah", susurró. "Es usted la Sra. Morales".
Sentí un escalofrío.
Desapareció en la trastienda y regresó con un gerente, un hombre amable de unos cincuenta años. Me estrechó la mano con suavidad.
"Su esposo nos pidió que hiciéramos esto cuando llegara el momento".
Me condujo a una pequeña oficina y colocó una carpeta gruesa sobre el escritorio.
Dentro había registros que abarcaban casi cuatro décadas. Depósitos realizados todos los martes. Sin excepción. Pequeñas cantidades al principio. Luego, mayores. Bonificaciones. Ingresos por consultoría que nunca había mencionado.
"Creó un fondo privado", explicó el gerente. “En su nombre y en el de tus hijos.”
Pasé página tras página, con las lágrimas difuminando las cifras. Había suficiente para pagar la casa dos veces. Suficiente para cubrir la educación completa de nuestros hijos, ya pagada, sin que yo lo supiera. Suficiente para asegurarme de que nunca tendría problemas.
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