Durante siete años, todas las noches fueron iguales para Eduardo Monteiro. Se despertaba a las seis en punto, no porque tivesse vontade, sino porque su cuerpo había memorizado la rutina como quien memoriza una salida de emergencia. Estiraba la mano derecha exactamente cuarenta y dos centímetros hasta la mesita de noche, encontraba el despertador, lo apagaba y volvía a escuchar el mismo silencio espeso de siempre. Sentaba los pies descalzos sobre el mármol frío, contaba doce pasos hasta el baño, giraba a la izquierda, tres pasos más hasta la pia. Todo medido, todo controlado, cada cosa en su lugar.

—Por ti, por tu mamá, por Sol, por esta vida que ustedes trajeron aquí dentro —respondió él—. No quiero perderlos.

Joana lo miró, con miedo, con amor, con dudas que solo alguien que ha sido pobre y juzgada toda la vida podría entender.

—Yo no soy Beatriz —murmuró—. Clara no es Té. No vamos a reemplazarlos.

—Lo sé —dijo Eduardo—. No necesito que los remplacen. Necesito que estén.

Joana cerró los ojos. Tenía terror de que todo terminara de la peor manera, pero por primera vez sintió que, incluso si el final era doloroso, valía la pena intentarlo. Lo abrazó fuerte, como si estuviera abrazando una oportunidad que jamás creía que iba a llegar. Clara los rodeó con sus brazos pequeñitos y gritó entre risas y sollozos:

—¡Abrazo de grupo!

Allí, bajo la lluvia de un barrio cualquiera de São Paulo, tres personas que no tenían nada encontraron todo.

Una semana después, Renata volvió a la mansión con los papeles listos.

Entró en la sala de estar decidida a obligar al hermano a firmar. Lo que no esperaba era encontrarlo de pie, derecho, con Joana a su lado y Clara en brazos.

—No voy a firmar —dijo Eduardo antes de que ella hablara.

—Si no firmas, voy a los tribunales.

—Haz lo que quieras. Yo también voy a llevar mis abogados. Estoy ciego, no tonto.

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