Durante siete años, todas las noches fueron iguales para Eduardo Monteiro. Se despertaba a las seis en punto, no porque tivesse vontade, sino porque su cuerpo había memorizado la rutina como quien memoriza una salida de emergencia. Estiraba la mano derecha exactamente cuarenta y dos centímetros hasta la mesita de noche, encontraba el despertador, lo apagaba y volvía a escuchar el mismo silencio espeso de siempre. Sentaba los pies descalzos sobre el mármol frío, contaba doce pasos hasta el baño, giraba a la izquierda, tres pasos más hasta la pia. Todo medido, todo controlado, cada cosa en su lugar.

Un viernes apareció sin avisar en la mansión.

Subió las escaleras siguiendo el sonido de risas. No recordaba cuándo había sido la última vez que había escuchado a su hermano reír así. Se detuvo en la puerta de la sala de estar justo a tiempo para ver algo que nunca habría imaginado: Eduardo descalzo, en el suelo, riendo mientras un cachorrito golden retriever le lamía la cara y Clara chillaba “¡Sol, deja la oreja de Dudu en paz!”.

En el sofá, Joana reía también, con un delantal simple, las manos todavía húmedas de jabón.

—¿Qué es esto? —preguntó Renata, aplaudiendo fuerte para que todos la miraran.

El ambiente se congeló. Sol ladró. Clara se escondió detrás de la madre.

—Renata —dijo Eduardo, poniéndose de pie—. ¿Qué haces aquí?

—Vine a ver cómo estás. Y ahora entiendo que estás… distraído. Muy bien acompañado, por lo visto.

Sus ojos se clavaron en Joana de forma cortante.

—¿Usted es…?

—Joana… la faxineira —respondió ella, bajando la mirada.

Renata frunció los labios.

—Claro. La faxineira. Y esta niña…

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