—Mi hija. Clara.
—Perfecto. —Renata cruzó los brazos—. ¿Y desde cuándo formar parte del servicio incluye jugar en el piso con mi hermano, traer a los hijos a la mesa de jantar y hacer que compre un perro?
—Renata, basta —interrumpió Eduardo, tenso—. Esta es mi casa.
—Una casa que yo he ayudado a mantener en pie desde el accidente —disparó ella—. ¿Es que no ves lo peligroso que es esto? Eres ciego, vulnerable, rico… y una mujer pobre con una hija aparece justo en tu vida y comienza a “llenar el vacío”. ¿No te parece extraño?
Las palabras golpearon como bofetadas. Joana sintió la cara arder.
—Yo nunca pedí nada —intentó decir.
—No estoy hablando contigo —la cortó Renata—. Estoy hablando con él.
El resto del día fue una lluvia de acusaciones, amenazas, informes de “investigadores privados” que contaban medias verdades sobre antiguos trabajos de Joana. Renata llevó incluso a un abogado, con papeles listos para que Eduardo firmara una cláusula que prohibía a cualquier empleado mantener contacto emocional o financiero con él fuera del horario de trabajo bajo amenaza de un proceso de interdicción.
Eduardo se sintió acorralado. Renata jugó con su miedo más grande: perder la empresa, la casa, la poca autonomía que le quedaba.
Esa noche, no bajó a cenar.
Clara lo esperó en la mesa vacía, con las piernas colgando, preguntando una y otra vez si él estaba enojado con ella. A la segunda noche sin Eduardo, la niña subió hasta la puerta del escritorio y tocó despacio.
—Dudu, soy yo, Clara… ¿ya no te gusto?
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