El llanto del bebé resonaba en el apartestudio de Teusaquillo, rebotando en las paredes agrietadas y el techo con goteras. Yolanda Vargas se incorporó atrayendo a su hija contra su pecho. La noche era fría y el único calor provenía de la delgada manta con la que las había envuelto a ambas. “Ya, mi amor”, susurró Yolanda meiéndola suavemente. “Mamá está aquí.” “Mamá no se va a ninguna parte. Le sonaron las tripas, pero lo ignoró. No había comido nada desde el día anterior y el hambre la mareaba.
La bebé necesitaba más la leche que ella la comida. Al amanecer, Yolanda puso a su hija en un coche de segunda mano con ruedas que chirriaban y caminó hasta el paradero del CITP. Llevaba su uniforme doblado en una bolsa. La ciudad se movía a toda prisa a su alrededor. Ejecutivos con café, estudiantes con audífonos, madres empujando coches relucientes que costaban más que el arriendo de su mes. Yolanda caminaba más despacio, cada paso recordándole el agotamiento que no podía quitarse de encima.
Su primer trabajo era trapear pisos en un barrio rico. Rosales. No use mucha agua, le dijo la dueña de la casa, una mujer delgada que lucía esmeraldas al abrir la puerta. Deja betas. Sí, señora, respondió Yolanda en voz baja. La mujer rondaba cerca con el teléfono pegado a la oreja. Ah, sí. Me enteré de que Alejandro Montenegro ya se volvió a casar. Pobre Yolanda, aunque quizás sea mejor para todos. Era muy inestable, ¿sabes? Y gritando en la calle en pleno trabajo de parto.
Eso es lo que dicen. Yolanda apretó el mango del trapero, agachó la cabeza para que la mujer no viera el dolor en su rostro. La mujer se fue a otra habitación sin dejar de hablar. El pecho de Yolanda subía y bajaba bruscamente, pero no dijo nada. Ya no tenía defensa. El mundo creía la historia de Alejandro. Por la noche, Yolanda trabajaba en una cafetería local. Sonreía a pesar del dolor de pies y cargaba bandejas más pesadas de lo que sus brazos cansados querían soportar.
Su hija dormía en el apartamento de una vecina a salvo, pero lejos de su alcance. Una noche, dos mujeres que reconoció de su antiguo barrio se sentaron en una mesa. “Esa es Yolanda”, susurró una. “Sí, mírala ahora me sereo.” Alejandro sí que mejoró, ¿no? Juliana es divina. ¿Viste las fotos de su boda? Yolanda le sirvió los platos con manos firmes, aunque la cara le ardía. “Se ve amargada”, susurró la otra mientras Yolanda se alejaba. “¡Qué patética!” Yolanda se agarró al mostrador hasta que los nudillos se le pusieron blancos.
Quería gritar, pero siguió moviéndose, siguió sonriendo, siguió trabajando. Mientras tanto, Alejandro y Juliana vivían como reyes. Su boda fue la comidilla de Bogotá, rosas blancas colgando de candelabros, un pastel más alto que Yolanda, el anillo de diamantes de Juliana brillando en cada foto. “Finalmente encontré el amor que merezco”, publicó Alejandro en línea. “Comenzando nuestro para siempre en el hogar que construimos juntos”, subtituló Juliana su foto. Pero Yolanda conocía ese hogar. Cada habitación, cada silla, cada pared pintada por sus propias manos.
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