No lo logró. Las lágrimas corrieron de todos modos. El conductor miró por el retrovisor. “Llamé a su esposo”, le dijo amablemente. Ella miró la pantalla oscura de su teléfono. “No.” Él asintió y siguió conduciendo. Bogotá de noche se veía normal, como si nada hubiera pasado. Tiendas cerradas, el zumbido del alumbrado público. En algún lugar alguien se reía. Yolanda clavó las uñas en el asiento. En el hospital Simón Bolívar, el conductor la ayudó a llegar a la entrada.
Ya está bien”, le dijo en voz baja. Ya llegó. Las puertas automáticas se abrieron con un suspiro. La sala de espera estaba iluminada con luz fluorescente y se sentía el cansancio. Una enfermera de triaje levantó la vista, lo entendió todo de un vistazo y se puso de pie. “¿Cada cuánto le dan?”, preguntó la enfermera, guiándolas a una silla con amabilidad y experiencia. “Cada 3 minutos,” dijo Yolanda. “O quizás dos.” “No sé, duele mucho.” “Primer bebé.” “Sí.” ¿Algún acompañante?
Preguntó la enfermera buscando con la mirada en la entrada a una pareja que no iba a llegar. Yolanda negó con la cabeza. Solo yo. Los ojos de la enfermera se llenaron de calidez por un segundo. Tranquila, yo te cuido, dijo. Vamos. Le tomaron los signos vitales, le pusieron monitores en el vientre. El latido del corazón del bebé llenó la pequeña habitación con un tamborileo rápido. Yolanda cerró los ojos y dejó que ese sonido la anclara. Eres valiente”, dijo la enfermera.
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