Avancé. Un pequeño tirón. Mateo hizo una mueca, un sonido de disgusto, pero no se despertó del todo. Y entonces, con un diminuto y sordo pop, la presión cedió.
Saqué las pinzas, y lo que vi me hizo ahogar un grito.
No era cera. No era suciedad. Era la cabeza diminuta, perfectamente conservada, de un juguete de plástico. Un fragmento de un bloque de construcción de color rojo brillante, quizás de un juego que había tenido hace años, olvidado, y que en un juego de niños se había convertido en un tapón perfecto, hermético.
Lo sostuve en la palma de mi mano. Ochocientos millones de pesos en investigación, en viajes, en dolor, reducidos a un pedazo de plástico de menos de un centímetro.
Y entonces sucedió.
No un grito de dolor, sino algo mucho más impactante. Mateo parpadeó, frunció el ceño, y de repente, con el canal auditivo abierto a los sonidos del mundo por primera vez en ocho años, escuchó el pitido distante de un coche en la carretera lejana, el crujido de la madera de la casa, y el sonido más fuerte de todos: mi propia exhalación temblorosa.
Abrió la boca y emitió un sonido. Un sonido horrible, rasposo, como de una garganta que nunca se había usado para hablar. Era un llanto, un grito desgarrador de confusión y asombro que rompió el silencio de la mansión De la Vega como un trueno. Él no entendía, pero su cuerpo, su cerebro, acababan de ser inundados por el caos de la audición.
“¡Mamá…!” fue lo único que balbuceó, un grito que venía de las profundidades de un alma que acababa de despertar.
Yo me quedé congelada, el miedo regresó, frío y total. Había hecho un milagro, pero el ruido que el milagro había provocado iba a costarme todo. El llanto desgarrador de Mateo no tardaría en alertar a la seguridad.
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