Durante 10 años no ha podido perdonarse como te trató. Cada año va a la plaza central, lleva flores y pide tu perdón. María se cubrió el rostro. No tiene que disculparse. Tenía miedo. Es normal. Cualquier padre se asustaría al ver a una niña extraña tocando a su hijo. No dijo Elías con firmeza. Él necesita hacerlo. Hizo una promesa hace 10 años que si te encontrábamos se arrodillaría ante ti y cumplirá esa promesa. Elías sacó su teléfono y marcó a su padre.
Papá, ven al comedor. Ahora mismo la encontré. Encontré a María. Hubo silencio al otro lado. Luego Alejandro exhaló con voz quebrada. Voy para allá en 10 minutos. Llegó en 8 minutos. Entró corriendo a la cocina con los ojos buscando desesperadamente hasta que se detuvieron en la joven sentada junto a Elías. Alejandro se acercó despacio. María se puso de pie y ahí estaban frente a frente. Un millonario envejecido con un traje caro y una joven delgada con una chaqueta gastada.
“De verdad eres tú”, susurró Alejandro. “Sí”, respondió María con la misma suavidad. Y entonces, sin decir nada más, Alejandro cayó de rodillas frente a ella en medio de la cocina. La gente en las mesas cercanas se quedó inmóvil observando. “Perdóname”, dijo con la voz temblando. “Durante 10 años he cargado con este peso. Tú devolviste la vista a mi hijo. Hiciste un milagro y yo te grité, te alejé. Ni siquiera te dejé hablar. Por favor, perdóname.” María también se arrodilló y tomó sus manos.
Póngase de pie, por favor. No tiene por qué disculparse. Usted tenía miedo. Cualquier padre lo tendría. Lo entendí entonces y lo entiendo ahora. No, Alejandro negó con la cabeza. Debí darte las gracias. Debí arrodillarme por gratitud, no por vergüenza, pero más vale tarde que nunca. Le levantó las manos y las besó. Gracias. Gracias por mi hijo. Gracias por cambiar nuestras vidas. Elías ayudó a que ambos se levantaran. Los tres se sentaron juntos y Alejandro no podía apartar la mirada de María.
“Dinos, ¿cómo lo hiciste?”, preguntó. “Los doctores todavía no pueden explicarlo.” María dudó un instante buscando sus palabras. No sé cómo llamarlo. Siempre tuve esa capacidad de ver lo que otros no podían. No con mis ojos, sino de otra manera. podía ver el dolor de la gente, sus enfermedades, las causas de su sufrimiento. Miró a Elías y sus miradas se encontraron. Cuando te vi aquel día, entendí que tus ojos estaban cubiertos por algo que podía quitarse. Confíé en lo que sentí y no me equivoqué.
¿Y ahora? Preguntó Elías sin poder dejar de mirarla. ¿Aún tienes esa capacidad? María sonrió con tristeza. No. Después de ese día desapareció. Ahora veo exactamente lo mismo que todos. Hizo una pausa. Creo que ese don me lo dieron para un propósito, ayudarte. Y cuando cumplí la misión, se fue. Alejandro le apretó la mano. ¿Y qué haces ahora? ¿Dónde vives? ¿En qué trabajas? Rento un cuartito en las afueras de la ciudad. Trabajo limpiando en un hospital, respondió María con sencillez.
Está bien, ya estoy acostumbrada. No, dijo Alejandro con firmeza. No está bien. Tú salvaste a mi hijo y vives en pobreza. Déjame ayudarte. Yo pagaré tus estudios. Te ayudaré a encontrar vivienda, un trabajo. María negó rápidamente. No puedo aceptar eso como caridad. No quiero ser el proyecto de lástima de nadie. Y si no es caridad, sino un trabajo. Intervino Elías. La fundación necesita gente que entienda de verdad lo que es necesitar ayuda. Podrías trabajar con los niños, apoyar no solo en lo material, sino en lo emocional.
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