¿Te refieres a Dios? Frunció el señor Elías. No lo llamo por nombre, susurró ella, suavizando la voz. Solo sé que hoy puedo devolverte lo que perdiste. Lo siento. Elías no dijo nada. La duda y una confianza inexplicable luchaban dentro de él. Confianza hacia esa niña descalsa de voz tranquila. ¿Y si te equivocas?, preguntó en voz baja. ¿Y si no?, respondió María igual de suave. No vale la pena intentarlo. A unos metros, junto a un pequeño puesto de libros estaba un hombre con traje oscuro.
Era Alejandro Molina, el padre de Elías. Observaba a su hijo desde lejos, como siempre hacía cuando salían. Su rostro estaba tenso, sus ojos fijos en el niño. Alejandro no podía aceptar que su único hijo nunca vería el mundo. Le compró esos lentes oscuros no tanto para protegerle los ojos, sino para protegerse a sí mismo de la imagen de esas pupilas sin vida que le recordaban su propia impotencia. Y ahora vio que una niña arapienta se sentaba a su lado y le hablaba.
Alejandro se puso rígido, pero aún no se movió. La gente normalmente evitaba a Elías, no se acercaba a él. ¿Qué quería esa niña? Su mano se deslizó hacia el teléfono, listo para llamar a seguridad en cualquier momento. En la banca, María levantó despacio la mano y la acercó al rostro de Elías. ¿Puedo?, preguntó en voz baja. Elías se quedó inmóvil. Su corazón latía más rápido. ¿Qué vas a hacer? Quítate los lentes dijo María. Necesito ver tus ojos.
Elías se retiró con cuidado los lentes oscuros y los puso sobre su regazo. Sus ojos estaban nublados, cubiertos por una neblina pálida. Las pupilas apenas se movían. María los observó de cerca, sin miedo ni compasión. “Confía en mí”, susurró. “No te haré daño. Te lo prometo.” “Yo yo confío en ti”, dijo Elías, sorprendido de escuchar esas palabras salir de su boca. Realmente confiaba en ella, aunque solo la conocía desde hacía unos minutos. María tocó con suavidad su ojo con las yemas de los dedos.
En ese instante, él sintió algo increíble. Algo dentro de sus ojos comenzó a moverse, separarse, soltarse. No dolía. Era extraño y un poco inquietante, pero no doloroso. Con sumo cuidado, como si sostuviera algo muy valioso, María retiró una película delgada, casi transparente, de su ojo derecho. Parecía un hilo delicado tejido de luz y neblina. La película brilló bajo el sol, reflejando todos los colores del arcoiris. “¿Qué es eso?”, susurró Elías. “Lo que no te dejaba ver”, respondió María con la misma calma.
Puso la película en su palma y alcanzó su otro ojo. El proceso se repitió. La misma suavidad, la misma sensación extraña de liberación. La segunda película quedó junto a la primera y ambas brillaban como si tuvieran vida propia. Elías apretó los ojos. Al principio solo vio una luz intensa. Luego esa luz se volvió más suave y las formas empezaron a aparecer borrosas, imprecisas, pero reales. Vio la silueta de la niña frente a él, la sombra oscura de su cabello, la manera en que sonreía.
Yo yo veo algo. Exhaló con la voz temblorosa. María, en serio veo algo. En ese momento, Alejandro Molina se acercó. Su rostro estaba pálido, los puños cerrados. ¿Qué le estás haciendo a mi hijo? gritó. Su voz cortó el aire y varios transeútes voltearon. María permaneció tranquila aún sosteniendo los velos brillantes en las manos. Lo ayudé, respondió simplemente. Ayudaste. Alejandro tomó a Elías del hombro y lo jaló hacia él. ¿Quién eres? ¿Qué le hiciste? Papá, espera gritó Elías con pánico.
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