Al oír el nombre, Nora se derrumbó.
Se cubrió la cara con ambas manos mientras sus hombros temblaban incontrolablemente.
Cuando finalmente habló, sus palabras estaban impregnadas de dolor.
"Es mi hermana pequeña. Dieciséis años. Tiene una enfermedad cardíaca grave. Congénita. Y necesita una cirugía a corazón abierto. El hospital nos dio una fecha límite para hacer un depósito: mañana por la mañana".
A Henry se le encogió el pecho.
"¿Cuánto?"
"Trescientos cincuenta mil", susurró. "Todavía me falta".
"¿Cuánto falta?"
“Cuarenta y siete mil.”
Su voz se quebró dolorosamente. “Llevo años trabajando dieciocho horas al día. Pensé que esta noche, tal vez, por fin había tenido suficiente. Pero aún no he llegado.”
Se llevó el dorso de la mano a la boca para contener otro sollozo.
Henry la miró fijamente, la angustia en cada línea de su rostro.
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