Benjamin se puso de pie y miró a Jane con una seriedad nueva, como si la viera por primera vez, y dijo que había hecho un trabajo extraordinario, aunque era poco decir.
“No te pagaré por hora,” añadió, “te daré una bonificación semanal,” y su voz tembló apenas al prometer que desde mañana intentarían jugar más en esa casa.
Jane lo miró con asombro, la vergüenza convirtiéndose en comprensión cautelosa, porque acababa de presenciar un hombre poderoso rendirse ante algo más grande que el control.
Benjamin no solo vio a una niñera jugando; vio la resurrección de su familia, y supo con certeza que inversores y junta podían esperar, porque esta era la reunión real.
Mientras los niños retomaban el juego con cuidado, Benjamin sintió algo incómodo y hermoso: envidia de la risa, y gratitud por quien se atrevió a romper el duelo.
Y Jane, en silencio, entendió que su acto no era solo bondad; era su forma de sanar, porque había perdido a su hermana menor y conocía el idioma del dolor.
Al ver la alegría regresar a esos rostros, Jane sintió que una conexión frágil nacía, no de dinero ni contratos, sino de duelo compartido y valentía cotidiana.
Benjamin miró el solárium inundado de luz y pensó en Amanda, en la casa convertida en mausoleo, y por primera vez en meses se permitió creer en otra cosa.
Creyó que la riqueza verdadera no estaba en sus acciones ni en su apellido, sino en tres risas recuperadas, y en una mujer que les enseñó a respirar de nuevo.
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