habían sido insertados cuidadosamente justo debajo de la primera capa del revestimiento con las puntas hacia arriba, invisibles a la vista, imperceptibles al tacto, pero letales bajo presión. Javier observó los alfileres dispersos, cientos de agujas diminutas listas para perforar. Luego miró el rostro de su hijo, las marcas rojas y los arañazos que había estado ignorando o atribuyendo a rabietas.
La comprensión lo golpeó con la violencia de un tren desbocado. Cada vez que gritaba duerme y empujaba la cabeza de Leo contra la almohada, estaba literalmente empujando la cara de su hijo contra un lecho de clavos. Había sido el ejecutor involuntario de una tortura medieval contra la persona que más amaba.
El horror de sus propias acciones la dejó sin aliento. Mónica, de pie en la puerta, intentó mantener la farsa, llevándose las manos a la boca en un gesto teatral de sorpresa. “Dios mío, ¿quién haría algo así? Debió ser un error de fábrica”, exclamó. Pero Javier, despertando de su trance de negligencia, levantó la vista, rebosante de culpa y furia, a través de la puerta abierta de la habitación contigua donde Mónica solía alojarse, vio su costurero abierto sobre la cómoda.
Faltaban los alfileres de ese tipo. La mentira de la novia se desmoronó ante la evidencia física y la meticulosa crueldad que requería. El odio que Javier sintió en ese momento fue más fuerte que cualquier amor que jamás hubiera creído sentir por ella. Javier se levantó temblando de frío, de rabia absoluta. Se acercó a Mónica, agarró un puñado de alfileres y se los puso en la mano, obligándola a cerrar los dedos.
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