“Quiero irme… Yo… Ya no sé dónde estoy.”
Edward se abalanzó, repentinamente más amable.
“Por favor, no te vayas. Sé que es demasiado. Solo pido… una oportunidad para demostrar que digo la verdad.”
Rebuscó en su cartera y sacó una foto maltratada: una foto de él mismo, de joven, sosteniendo a un bebé envuelto en una manta rosa. La inicial “E” era visible.
Lily miró la imagen, temblando.
“…Tengo esa manta”, susurró. “Siempre la he conservado”.
Margaret palideció, pálida de verdad esta vez.
Esa noche, Edward no durmió. Llamó a un investigador privado. Luego a un abogado. Luego a otro. Cuarenta y ocho horas después, la verdad salió a la luz, sólida e innegable: pagos a una casa de acogida, documentos falsificados, una identidad construida pieza por pieza, y la sombra de Margaret por todas partes, como una firma invisible.
Cuando se dio cuenta de que no había salida, se derrumbó, no en lágrimas… sino de rabia.
“¡Sí! ¡Lo hice!”, gritó. “¡Solo tenías ojos para ella!”. ¡Todo giraba en torno a esa niña! ¡Y yo era tu esposa!
Edward la miró como quien mira ruinas.
“No solo traicionaste mi confianza. Le robaste la vida”.
En un rincón, Lily lloró en silencio, como si de repente se diera cuenta de todas las noches que había pasado preguntándose qué había hecho mal.
Edward se acercó a ella muy despacio, como si cualquier movimiento brusco pudiera quebrarla.
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