Tenía 55 años, recién enviudada después de 36 años de matrimonio, cuando algo que encontré en el funeral de mi marido me hizo cuestionar si alguna vez había conocido realmente al hombre que amaba.

Su nombre era Greg, Raymond Gregory en el papeleo, pero para mí simplemente Greg.

Estuvimos casados ​​36 años. Sin dramas. Sin cuentos de hadas. Solo una vida tranquila basada en las listas de la compra, el mantenimiento del coche y su costumbre de elegir el asiento de afuera en los restaurantes "por si acaso algún idiota se estrellaba por la ventana".

Luego, un martes lluvioso, un camión no se detuvo a tiempo.

Una llamada. Una visita al hospital. Un médico que me dijo: «Lo siento mucho». Mi vida se dividió claramente en un antes y un después.

Durante el velatorio, me sentí vacía. Lloré hasta que me dolió la piel. Mi hermana tuvo que subirme la cremallera del vestido porque no dejaba de temblarme las manos.