La ceremonia en la playa de Marbella debería haber sido uno de los días más felices de mi vida. Mi hija, Lucía, vestida con un traje beige sencillo pero elegante, caminaba entre los arcos de flores blancas mientras el mar golpeaba suavemente la orilla. Todos aplaudían, todos sonreían… excepto yo. Había algo extraño en la actitud de Adrián, su futuro esposo. Lo había notado desde el día en que anunciaron su compromiso: demasiado confiado, demasiado controlador, demasiado interesado en mis cuentas bancarias.
Pero nada me preparó para lo que ocurrió minutos antes de que empezara la ceremonia, mientras la música suave sonaba y los fotógrafos pedían a todos que se colocaran. Adrián se inclinó hacia mí con una sonrisa torcida, esa sonrisa fría que nunca me inspiró confianza.
—Paga cien mil dólares por este lujo… o desaparece para siempre —susurró, como si estuviera negociando la compra de un coche, no el futuro de mi hija.
Creí haber escuchado mal, pero entonces, como si lo hubieran ensayado, mi hija se acercó, cruzó los brazos y añadió sin titubear:
—O disfruta tu soledad en la residencia, papá. Ya decidimos lo que es mejor para ti.
Por un instante, sentí que el mundo se detenía. El mar seguía rugiendo, pero dentro de mí solo había un silencio abismal. ¿Mi propia hija? ¿Hablándome así? ¿Pidiéndome que pagara por su boda… o que me retirara de su vida?
Entonces comprendí algo: aquello no era un impulso, ni un mal día, ni nervios de boda. Era un plan. Y llevaba tiempo gestándose.
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