Era la directora de mercadotecnia. Me gustaba mi trabajo, era buena en lo que hacía, era excelente, corrigió don Ernesto. Mi esposo, Mauricio, empezó a decir que no necesitaba trabajar, que él ganaba suficiente, que una esposa debía estar en casa. Yo yo dejé mi trabajo porque pensé que eso nos haría felices. Hizo una pausa larga, pero no nos hizo felices. Él seguía encontrando cosas de las que quejarse, que la casa no estaba suficientemente limpia, que la comida no era como la de su madre.
que yo me había vuelto aburrida porque ya no tenía de qué hablar, excepto del hogar. Gabriela, le tomé la mano sobre la mesa. Estaba temblando. Hace 3 años le pedí el divorcio y descubrí que no tenía nada. La casa está a nombre de él, los coches, las cuentas bancarias, todo. Yo no he trabajado en 12 años, no tengo experiencia reciente, no tengo ahorros propios. y la empresa de su papá. Mauricio, convenció a mi madre de que yo no debía regresar, que sería incómodo, que mejor me quedara en casa.
Don Ernesto cerró los ojos. Podía ver el dolor en su rostro. Yo debía haberla defendido más, dijo. Debía haberme enfrentado a Constanza, pero no lo hice. Y ahora, mi hija está atrapada. No estoy atrapada, dijo Gabriela con un hilo de voz. Solo estoy sin opciones. Por eso quería que hablara con usted”, explicó don Ernesto, “para que viera lo que puede pasar, para que su Micaela no termine así.” “Micaela tiene la casa.” Dije, “Tiene opciones, pero ¿por cuánto tiempo?”, preguntó Gabriela.
“¿Cuánto tiempo antes de que Roberto la convenza de venderla o de poner su nombre en la escritura? Mi esposo también empezó así, poco a poco, pidiendo cosas pequeñas, haciéndome sentir egoísta por querer mantener algo mío. Sus palabras me helaron la sangre. ¿Qué me está diciendo? Le estoy diciendo que vigile a su hija, que esté pendiente, porque los hombres como Roberto, como mi hermano, no cambian, solo se vuelven más sutiles. Don Ernesto me miró con ojos cansados. Roberto es mi hijo y lo amo, pero no soy ciego.
Sé cómo es. Sé cómo lo crió su madre y tengo miedo por Micaela. Yo también, admití. Gabriela apretó mi mano. No deje que su hija termine como yo, por favor. Nos quedamos ahí en esa cafetería de la Condesa, tres personas unidas por el miedo de que las mujeres que amábamos estuvieran en peligro. Cuando regresé a mi casa esa tarde, llamé a Micaela. Mi vida, necesito verte. Mamá, ahora no puedo. Roberto y yo vamos a ir al cine.
Al cine? Qué bueno. ¿Qué van a ver? No sé. Él va a escoger. ¿Y tú no quieres escoger? No me importa realmente. Total, nunca me gustan las mismas películas que a él. Esa frase, esa simple frase me dijo todo lo que necesitaba saber. Mi hija se estaba perdiendo a sí misma. Micaela. Sí, mamá. Te amo y estoy aquí. Siempre voy a estar aquí. Lo sé, mamá. Yo también te amo. Colgamos. Me quedé sentada en mi sala mirando las fotografías en la pared.
Micaela de niña sonriendo sin preocupaciones. Micaela en su graduación, orgullosa y feliz. Micaela el día de su boda, hermosa, pero con algo de miedo en los ojos que yo no había querido ver. Y entendí algo. Darle la casa había sido solo el primer paso. Había puesto en sus manos las herramientas para su libertad, pero ahora tenía que enseñarle a usarlas porque una jaula no necesita paredes cuando la persona enjaulada no sabe que puede volar. Mientras cuento todo esto, pienso en dónde estarás escuchándome.
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