Magdalena, me dijo acercándose. Todos esperaban que me regañara, que defendiera a su esposa, pero no lo hizo. se acercó a Micaela y tomó sus manos entre las suyas. Mi hija, tu madre es una mujer muy sabia y tú eres muy afortunada de tenerla. Luego me miró a mí. Yo no pude hacer esto por mi propia hija. Ojalá lo hubiera hecho. Tal vez hoy no estaría viviendo un matrimonio que la hace infeliz. Doña Constanza soltó un grito ahogado.
Ernesto, ¿cómo te atreves? Me atrevo porque es la verdad, Constanza. Me atrevo porque estoy cansado de ver cómo tratas a las personas como si fueran menos que tú. La recepción nunca se recuperó de ese momento. Algunos invitados empezaron a despedirse temprano. Otros se quedaron, pero con caras incómodas, sin saber hacia dónde mirar. Micaela me abrazó con tanta fuerza que pensé que me iba a quebrar las costillas. “Gracias, mamá”, susurró en mi oído. “Gracias. No me des las gracias todavía, mi vida.
Esto apenas comienza.” Y tenía razón, porque lo que pasó esa noche fue solo el principio. Déjame contarte cómo llegué a ese momento, cómo llegué a tomar esa decisión que cambió todo. 6 meses antes, cuando Micaela me había contado lo del comentario de doña Constanza sobre su manera de cocinar, yo había ido a visitar a mi hermana Lucía. Lucía es dos años mayor que yo. Toda su vida ha sido más guapa, más delgada, más elegante. Se casó joven con un hombre de buena familia, Rodrigo.
Un hombre educado, bien parecido, con un negocio próspero de importaciones. Durante 20 años, Lucía vivió en una casa hermosa en las lomas. Tenía chóer, tenía empleadas, tenía todo lo que una mujer podía desear, excepto respeto. Rodrigo la engañaba. Todos lo sabían. Él ni siquiera se molestaba en ocultarlo. Y cuando Lucía finalmente tuvo el valor de pedirle el divorcio, descubrió algo terrible. La casa estaba a nombre de él, los coches estaban a nombre de él, las cuentas de banco estaban a nombre de él.
Lucía no tenía nada. Después de 20 años de matrimonio, de criar a tres hijos, de organizar las cenas de negocios de su marido, de ser la esposa perfecta, no tenía nada. tuvo que regresar a la casa de mis padres a los 42 años con sus hijos, sin dinero, sin opciones. El día que fui a visitarla, la encontré en la cocina de la casa donde crecimos. Nuestra madre ya había fallecido hacía dos años. La casa estaba vacía y triste.
Lucía estaba preparando té de manzanilla. Sus manos, que antes siempre estaban perfectamente arregladas, ahora lucían ásperas, sin manicur, con las uñas cortas. “¿Sabes qué es lo peor, Magda?”, me dijo sin mirarme. No es que me haya engañado, no es que me haya dejado. Lo peor es darme cuenta de que nunca fui dueña de mi propia vida. Todo lo que tuve fue prestado y cuando ya no le serví, me lo quitó todo. Nos quedamos en silencio tomando ese té amargo.
“Micaela se va a casar”, le dije finalmente. Lucía levantó la vista. En sus ojos vi algo que me partió el corazón. Miedo. No dejes que le pase lo mismo, Magda. Por favor, no dejes que cometa mi error. Esa conversación cambió algo en mí. Me hizo ver que el amor no es suficiente, que la buena voluntad no es suficiente, que las promesas no son suficientes. Esa misma noche empecé a hacer cálculos. ¿Cuánto tenía ahorrado? ¿Cuánto podía conseguir? ¿Cuánto necesitaba?
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