En Mi Cumpleaños Mi Esposo Reveló Su Familia Secreta De 30 Años Yo Sonreí Y Le Entregué Una Caja…
Su rostro estaba pálido y enfadado. El barniz había desaparecido. Solo quedaba el cansancio y un pánico mal disimulado. Se pararon frente a mí, bloqueándome el paso. Elvira comenzó Lorenzo. Su voz era una mezcla de ira y súplica. Tenemos que hablar. No puedes hacer esto. Simplemente no puedes. Lo miré en silencio. En mis manos tenía la bolsa de la compra. No sentí miedo. Solo una ligera curiosidad. como un entomólogo examinando un insecto atrapado. Has cortado todo, todo. ¿Cómo se supone que voy a vivir?
Me has echado como a un perro después de 50 años. 50 años de nuestra vida. ¿Acaso entiendes lo que estás haciendo? Agitaba las manos tratando de atraer la atención de los transeútes. Algunas personas se giraron, pero al ver una típica disputa familiar, perdieron inmediatamente el interés. Continué en silencio. Le dejé desahogarse. Sabía que debajo de ese torrente de ira solo había miedo. Siempre hacía esto cuando tenía miedo. Empezaba a gritar. Viendo que su rabia no me impresionaba, cambió de táctica.
Sus hombros se hundieron, su voz se suavizó. Notas lastimeras y suplicantes se deslizaron en ella. Cariño, recuerda todo. Recuerda cuando éramos jóvenes, cuando construimos esta casa, cómo criamos a nuestras hijas. Nada de eso significa algo. De verdad puedes borrarlo todo en un solo día. Es nuestra vida juntos, nuestra historia. Cometí un error. Vale, lo admito. Pero, ¿merece la pena destruirlo todo hasta los cimientos? Piensa en las niñas, en los nietos. ¿Qué les diremos? intentó mirarme a los ojos buscando una chispa de la antigua Elvira, la que siempre perdonaba, la que siempre entendía, la que siempre se sacrificaba por su comodidad, pero estaba mirando a un vacío.
Esa Elvira estaba muerta. La había matado él mismo hace dos meses cuando escribió en un papel esas palabras mentirosas sobre mi locura. Mónica estaba a su lado. Comprendió que sus súplicas no funcionaban y decidió entrar en juego. Dio un paso adelante. Su mirada era aguda y fría. Elvira comenzó tratando de mantener la dignidad, pero un odio mal disimulado se deslizó en su voz. Puedes pensar lo que quieras de mí. Puedes odiar a Lorenzo, pero has pensado en mis hijos.
¿Qué han hecho ellos de malo? Mi hijo acaba de graduarse en Icade. Necesita empezar su vida. Mi hija estaba planeando su boda. Estás destruyendo su futuro. Sea cual sea tu opinión de nosotros, son sus hijos. Tienen derecho a su manutención. No solo se lo estás quitando todo a él, se lo estás quitando a ellos también. ¿No tienes corazón? Intentó apelar a la piedad, a la culpa. Era su última carta. Pensaron que yo, como cualquier mujer normal, no podría permanecer indiferente al destino de unos hijos inocentes.
Los escuché pacientemente, sin interrumpir. Les dejé soltarlo todo. Su rabia, sus patéticos recuerdos, la hipócrita preocupación de ella por su prole. Miré sus rostros contraídos por la desesperación y no sentí nada, ni ira, ni triunfo, ni piedad, solo una claridad fría y cristalina. Cuando finalmente se callaron, agotados, se hizo un breve silencio. Podía oír el traqueteo del tren de cercanías que pasaba cerca, el sonido de las risas de unos niños. El mundo continuaba su vida habitual, ajeno a nuestro pequeño drama.
Desvié mi mirada del rostro de Mónica al de Lorenzo. Lo miré directamente a los ojos profundamente para que supiera que veía a través de él. Vi toda su cobardía, toda su debilidad, toda su podredumbre y entonces hice mi pregunta en voz baja, casi un susurro, pero cada palabra sonó en el silencio como un martillo golpeando un cristal. ¿Fue idea tuya o de ella? Declararme incapacitada no fue una acusación, fue solo una pregunta, pero les golpeó como una bofetada, un golpe físico.
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