Amigos, familia comenzó en voz alta con una pausa teatral. Hoy celebramos el cumpleaños de mi querida Elvira. Mi roca, mi fiel compañera, me miró y en sus ojos no vi más que autocomplacencia. Pero hoy quiero hacer algo más que desearle lo mejor. Quiero ser finalmente sincero con todos vosotros, conmigo mismo y con ella. Los invitados intercambiaron miradas. Yo permanecí inmóvil sintiendo docenas de ojos curiosos sobre mí. Inés estaba paralizada a mi lado. Su mano encontró la mía.
Amigos, continuó Lorenzo, su voz temblando con un triunfo mal disimulado. Durante 30 años he vivido una doble vida y hoy quiero arreglar las cosas, hizo una señal a alguien que estaba cerca de la verja. Una mujer de unos 50 años, bien conservada y con una mirada dura y calculadora, entró en el círculo de luz. La reconocí. Mónica. Había sido subordinada mía en el estudio de arquitectura. Detrás de ella, dos jóvenes, un chico y una chica con rostros igualmente confusos y desafiantes.
Lorenzo se acercó a ellos, rodeó los hombros de Mónica con un brazo y la llevó hasta mí. “Elvira ha sido un cimiento tan estable”, dijo, mirando por encima de mi cabeza a los invitados, que, como veis, he podido construir no una, sino dos casas sobre él. Este cimiento nos ha sostenido a todos, así que por favor dad la bienvenida a mi verdadero amor Mónica, y a nuestros hijos Adrián y Olivia. Es hora de que todos mis éxitos sean compartidos por toda mi familia.
Dijo esto y colocó físicamente a Mónica a mi lado, tan cerca que podía oler su perfume penetrante. La situó como para un retrato familiar. Mi hija mayor, Sofía, ahogó un grito. Inés me apretó la mano hasta que mis nudillos se pusieron blancos, las risas y las conversaciones se congelaron a media frase. Un silencio increíble y resonante se apoderó del jardín. En ese momento no sentí que el suelo desapareciera bajo mis pies ni que mi corazón se rompiera.
No, sentí algo diferente, algo muy tranquilo y definitivo. Un clic frío y nítido. Fue como si la llave de una cerradura pesada y oxidada que se había resistido durante tanto tiempo finalmente girara y la enorme puerta de acero se cerrara para siempre. Y entonces llegó. El pensamiento no fue fuerte ni presa del pánico. Fue silencioso y claro, como el tañido de una campana solitaria en el aire helado. Estaba de pie entre mi marido y su mujer, como el pilar central de un puente que une las dos orillas de su mentira.
El mundo a nuestro alrededor estaba en pausa. Vi a nuestra vecina María con una copa de cóctel congelada a medio camino de sus labios. Vi a mi yerno, el marido de Sofía, palidecer e instintivamente dar un paso atrás, como si temiera ser golpeado por los escombros de una vida que se derrumbaba. El silencio era tan denso que parecía palpable. Presionaba mis oídos, ahogando los sonidos del verano, el canto de los grillos, el susurro de las hojas. Lentamente giré la cabeza y sonreí, no con amargura, no con venganza.
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