No, esto no puede estar pasando. Es todo culpa de Elena, de esa Elena. Voy a encontrarla y la voy a matar. Se levantó como una loca, buscando su ropa para salir corriendo hacia la puerta. ¿A dónde vas? Adrián la agarró bruscamente del brazo. Su mirada era amenazante. ¿No sabes cuántos periodistas hay ahí fuera? ¿Quieres que te fotografien en este estado lamentable? Entonces, ¿qué hacemos? Adrián, por favor, ayúdame. Estamos en el mismo barco. Lucía le suplicó como si él fuera su último salvavidas, pero Adrián, que apenas podía salvarse a sí mismo, le apartó la mano con brusquedad.
Sus ojos estaban llenos de repulsión. La existencia de esta mujer empezaba a ser una molestia. Mientras tanto, en un lugar completamente diferente, en un ático del barrio de Salamanca, conocido por su máxima seguridad, Elena observaba con calma la tormenta que había desatado. Frente a ella había tres grandes monitores. Uno mostraba el gráfico de las acciones del grupo serrano en caída libre. Otro retransmitía en tiempo real las noticias sobre la crisis. El tercero estaba lleno de comentarios de odio y llamamientos al boicot contra Lucía en las redes sociales.
Parecía un general en su puesto de mando, observando el caótico campo de batalla que había creado. No había triunfo ni alegría en su rostro, solo una intensa concentración y una fría racionalidad. Esto no era una venganza impulsiva nacida de la ira, era un castigo meticulosamente calculado. Cada documento, cada vídeo fue liberado en el momento preciso para causar el máximo daño. Había convertido su humillante noche de bodas en la tumba de la carrera y el honor de las dos personas que la habían traicionado.
Sonó el teléfono. Era David. Soy yo. Todo sigue bajo control. La fiscalía y la CNMB han comenzado a investigar al grupo Serrano. Lucía no volverá a trabajar en el mundo del espectáculo. Bien, Elena, ¿dónde estás ahora? ¿Quieres que vaya? La voz de David sonaba preocupada. Estoy bien. Necesito algo de tiempo a solas. No le digas a nadie dónde estoy por ahora. Tampoco a mis padres. No quiero que se preocupen. De acuerdo. Llámame de inmediato si pasa algo.
Elena colgó y volvió su mirada a los números rojos que bailaban en la pantalla de la bolsa. La tormenta acababa de empezar y la persona que decidiría cuándo terminaría era ella. En el piso 38 de la sede del grupo serrano, el espacioso despacho del director estaba ahora sumido en la oscuridad y el caos. Las cortinas estaban firmemente cerradas, bloqueando la brillante luz del sol exterior. En el suelo había cristales rotos de un jarrón y papeles esparcidos. El fuerte olor a whisky y el humo de los cigarrillos creaban una atmósfera sofocante de desesperación.
Adrián estaba hundido en su caro sillón de cuero con la cabeza entre las manos. Su pelo, normalmente impecable, estaba desordenado. Llevaba un día y una noche enteros allí, sin comer ni dormir, subsistiendo a base de alcohol y tabaco. En la pantalla de su ordenador, sobre el escritorio de Caoba, seguían brillando los números rojos y los titulares sensacionalistas que se actualizaban constantemente. El grupo estaba sumido en la mayor tormenta de su historia. Los accionistas estaban en pánico, los socios le daban la espalda, los empleados temblaban de incertidumbre.
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