—Papá, lo encontré junto a la puerta —gritó nuestro hijo desde la sala—. Lo puse con las otras cosas.
Logan miró fijamente la escritura como si hubiera visto un fantasma. Su mano empezó a temblar antes siquiera de alcanzarla.
—¿Cariño? —pregunté, acercándome—. ¿Quién lo envió?
No respondió. Sus ojos permanecieron fijos en las letras de su nombre.
Entonces, apenas por encima de un susurro, su voz tembló. "No... esto no puede ser..."
“¿No puede ser qué?” pregunté.
Me miró, con el rostro pálido. "Es de... Vivian".
El nombre me impactó fuerte.
Vivian, la chica que le rompió el corazón en la prepa. Su primer amor. La que lo dejó por alguien con dinero y un futuro que no incluía un coche destartalado ni sueños de universidad comunitaria.
Logan sólo la había mencionado una vez, brevemente, como una vieja herida que nunca sanó del todo.
Recuerdo que me reí y dije algo despreocupado como: "Bueno, ella se lo pierde".
Él no se había reído conmigo.
Esa noche, cuando abrió la caja, sus manos temblaban tanto que pensé que la dejaría caer.
Dentro había una fotografía de una mujer junto a un adolescente. Parecía tener unos quince años, con el pelo oscuro cayéndole sobre los ojos y una sonrisa tímida e insegura que me conmovió profundamente.
Logan se quedó sin aliento y perdió el color de su rostro.
Dio vuelta la foto, leyó las palabras escritas en el reverso y se quedó completamente quieto.
"Dios mío."
Alcancé la foto, pero él la apartó como si se quemara. Fue entonces cuando todo empezó a desmoronarse.
—Logan —pregunté en voz baja—, ¿qué pasa? ¿Quién es el chico?
No respondió de inmediato. Se quedó mirando la foto, como si estuviera reescribiendo toda su vida.
Luego dijo las palabras que nunca olvidaré.
"Tengo que irme."
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