Una risa resonó débilmente a través de la puerta entreabierta del dormitorio: una risa de mujer, dolorosamente familiar y, al mismo tiempo, tan equivocada en ese lugar.
Me quedé paralizada en el pasillo, con la bolsa de la compra resbalándose de mis manos mientras las naranjas rodaban por el suelo. Sentí una opresión en el pecho y el corazón me latía con fuerza. Abrí la puerta y allí estaban. Mi prometido, Ethan, enredado entre las sábanas con mi mejor amiga, Chloe.
La sonrisa burlona en el rostro de Ethan fue más dolorosa que la propia traición. No se apresuró a disimular ni a dar explicaciones. Reclinándose con naturalidad, con las sábanas a la cintura, me miró con esa sonrisita cruel. “¿Qué vas a hacer, Lena?”, se burló. “¿Llorar?”
Por un largo instante, no pude respirar. Chloe palideció, con la culpa impresa en el cuerpo, pero la arrogancia de Ethan llenó la habitación. Pensaba que yo era frágil, alguien que se derrumbaría, lloraría en silencio y desaparecería.
No podría haber estado más equivocado.
Me quedé quieta, cada emoción endureciéndose en algo agudo y deliberado. “Tienes razón”, dije con calma. “Llorar no es lo mío”. Luego me di la vuelta y salí, dejando la puerta abierta de par en par tras de mí.
Para cuando llegué a mi coche, la conmoción se había enfriado hasta convertirse en una furia más fría, concentrada y precisa. Ethan y yo estábamos a punto de cerrar la compra de nuestra nueva casa, y mi nombre figuraba en todas las cuentas, en todos los documentos. Había construido esa vida: la había financiado, la había gestionado, había creído en ella.
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